Ese hombre o esa mujer está embarazado de mucha gente. La gente le sale por los poros. Así lo muestran, en figuras de barro, los indios de Nuevo México: el narrador, el que cuenta la memoria colectiva, está todo brotado de personitas.
Eduardo Galeano, El libro de los abrazos, "La pasión de decir 2"
Hace años mi buen amigo Martín me regaló este libro de Galeano. Una joyita; mi amigo y el libro.
Hace un rato, no más, una canción que me "regalaron vía facebook" me disparó el recuerdo de esta imagen. Un hombre o mujer como el que cuenta Galeano, brotado de personas, narrando la memoria colectiva. Y también la certeza que soy como ese hombre, esa mujer. Que me habitan relatos, historias, propias y ajenas, extrañas y familiares. Que me resuenan, que se escapan, que necesitan ser dichas.
Voces mías, algunas casi de otra vida; voces prestadas que me he apropiado. Historias pequeñas que dan sentido, parábolas arrojadas a la espera de respuesta. Y el sonido familiar de voces que nunca conocí ni me conocieron. Que esperan ser nombradas. Me siento a escucharlas, las enumero:
- la de abuela mientras plancha
- la de Roque, en Tilcara, con sus ladrillos,
- la del galileo del s I,
- la de Gris, guía en un museo en Potosí
- la de amigos del s XXI,
- la de los cuentos inventados para los pequeños,
- la mía misma, desde otro siglo,
- la de tantos que pujan por salir a la luz.
Me llené de sonidos...
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