Chau hasta mañana.

Listo, ya está. No quedan más excusas ni demoras. Se va 2010. ¡A la miércoles!, la primera década del segundo milenio... acabo de notarlo. Ahora sí me dio un poco más de vértigo.

Creo que nunca hice "balances de fin de año" y menos "propósitos de año nuevo". Sí aprovecho la excusa del cambio para dar gracias, para mirar y agradecer tanto don, tantos dones. Evito las miradas trágicas y dramáticas o las eufóricas y alienantes. Celebro el año vivido, lo despido, lo atesoro antes de bienvenir -palabra robada a Don Mario Benedetti- el que viene.

Propongo desde este pequeño areópago: tómense 10 minutos a solas, tranquilos. Lápiz y papel -o cumpu, vamos, que estamos terminando el 2010-. Anoten al menos 5 gratitudes. Simples, de esas que nos hicieron bien al cuore. Y si les dan ganas, las podemos compartir. Como para agradecer a la vida/dios/Dios/loquefuere, tanto don.

Van los míos:

• Mis tribus, familia elegida.
• El arte y el juego, que tanto bien me/nos hacen.
• La Palabra y las palabras, dichas, recibidas, tejidas.
• Una síntesis vital que se aproxima, que asoma, que madura.
• Unas confianzas que me depositaron y otras que deposité. 

¡Amén!

No jodan

En uno de los primeros posts de este divague que lleva casi un año -http://robertotelopidoporfavor.blogspot.com/2010/01/lo-uno-y-lo-multiple-ii-las-gafas.html- decía esto de la imposibilidad de la neutralidad, de la objetividad a ultranza. Todos, y digo todos, miramos, sentimos, juzgamos, decimos, vivimos, opinamos desde un lugar, una historia, un momento vital, una evolución o involución personal, desde prejuicios o experiencias.

Pero, al mismo tiempo, cualquier mirada, opinión, juicio, no da lo mismo: si me duele algo, voy al médico, no al peluquero. Si necesito consejo sobre cómo hacer un asado, le pregunto a mi cuñado, no a mi sobrino de 11. Si opino sobre pintura, oigo con gusto a quien sabe más en profundo lo que para mí es simplemente un "me gusta o no por x motivo".

Dale, sigamos diciendo y haciendo cualquiera. Y si nos vamos a la banquina, no pregunten por qué...

Guilty pleasure lll

Hace un par de semanas se largó en Argentina Gran Hermano no sé cuánto. Me da una mezcla extraña de placer y violencia ver a esos seres vegetar en una casa, pelear por las cosas más triviales, filosofar sobre las sandeces más increíblemente superficiales, colapsar por un manzana de más o de menos...

Charlaba con Vale, que pasó, como yo, por la experiencia de la vida en comunidad. A ambos nos pasó lo mismo: cuando vimos GH la primera vez fue sentir que habíamos pasado por eso: encierro, control, privacidad casi nula. Si nos hubiesen filmado no era tan diferente. Capaz un poco más de vuelo intelectual, sólo eso.

No sé si reír o llorar, sinceramente.

Dilema-no-tan-existencial

Tengo un par de libros esperando para ser leídos: Lo bello y lo triste, de Yasunari Kawabata, y El silencio del río, de Juan Guastavino. Con ambos algo así como un deber de honor -palabras ampulosas, lo sé.

El primero me lo recomendó mi compadre vivamente. Además, quiero incursionar en la literatura no occidental. Murakami y su  Norwegian Wood/Tokio Blues me decepcionaron, pero igualmente quiero.

El segundo es de alguien que conozco, es lo primero que publica. Cuando me lo dio, como me pasa a mí con mis "creaciones", medio que le dio pudor. Y comulgo con ese pudor en un 100%.

Me intriga el mundo de Kawabata, en las antípodas, tanto como el de Guastavino, acá a unas cuadras. 

Sale cara o cruz. 

Update: ganó Kawabata. Guastavino en gateras. 

(Almost) New year's resolutions.

Charlábamos sobre la falacia de creer que el cambio de año implica/acarrea algo instantáneo, mágico. Como si se pasase a otro estado de conciencia, a otro nivel, al estilo video juegos. Necesitamos, es cierto la convención de decir algo termina, algo comienza. Está bueno ritualizar, celebrar lo viejo y lo nuevo. Es ilusorio pretender que cambiando un número, cambie todo; tanto como pretender que no cambie nada.

Algunos pueblos queman un muñeco en sus años nuevos para romper con lo nefasto, lo malo; nosotros, más civilizados, brindamos y deseamos cosas buenas, ponemos propósitos que rara vez cumplimos, arrojamos petardos o fuegos artificiales. La idea es la misma: poner algún gesto de ruptura, de cambio.

Pienso: más que ruptura o cambio quisiese profundizar en opciones, caminos, intuiciones. No demonizar este tiempo que acaba/sigue, sino poder ahondar en este misterio insospechado de lo humano, que no es poco.

Silent morning.

Hace ya un par de años me asombra el silencio de la mañana de Navidad. Después del ruido de la noche -petardos, fuegos artificiales, música, voces en diálogos de sordos-, las primeras horas del 25 son como un bálsamo. Inclusive, caminar un par de cuadras antes del mediodía puede dar la sensación de estar en un pueblo fantasma.

Es en este momento donde puedo volver a leer que "la Palabra se hizo carne y habitó en medio nuestro". Momento donde puede resonar con otra profundidad, no eufórica, no alterada. Da gozo.

Pienso, deseo, me propongo: cultivar el silencio para darle peso a las palabras, a la Palabra.
Hush...

"Niño, deja ya de joder con la pelota"

Así canta Serrat. Eso está sonando en mi cabeza; sobre todo, niño, deja ya de joder... Dos mil años después, el niño sigue jodiendo. Aclaro para otros hispanohablantes: joder en Argentina es sinónimo de molestar.

Por más intentos que hacemos de infantilizarlo, el niño inevitablemente ha crecido, de una vez para siempre. Aunque ahoguemos su llanto, se replica en el de otros/as desplazados y migrantes como él y su familia. Revelándose frente a nuestros intentos de domesticarlo, para que moleste lo menos posible, sigue incomodando con su proyecto/proclama/propuesta de la fraternidad, porque hay un Padre, de la solidaridad, porque somos responsables, de la austeridad, porque no somos esclavos sino señores.

Quienes somos creyentes cristianos, o mejor aún, quienes intentamos ser discípulos y seguidores del que nos ha nacido, acompañemos el crecimiento de este, sin querer hacerlo a nuestro capricho. Quienes no se reconocen como o no se llaman creyentes, "paz a las personas de buena voluntad", como proclamaron los que anunciaban el nacimiento.

Que siga jodiendo, hasta que lo entendamos.

Alto contraste II

Me queda la imagen del señor este, dormido, cubierto de cartones, con basura, desapercibido. Me queda como modo de entender o mirar tantas cosas, que no sé si puedo enumerarlas:

• lo que lo lleva a la situación de calle
• su "camuflaje" entre los cartones
• la distracción de quienes fueron sumando basura
• la invisibilidad de tantos
• la dignidad bastardeada
• la parábola que esto esconde
• tanto más que se me escapa

Pienso: hoy es Nochebuena, estamos celebrando los cristianos, al Dios que se mete en medio nuestro, hecho humano. Pienso: ¡cuánto deshumanizado aún!. Pienso: el Dios que se hace marginal sigue desafiando. Pienso: la Navidad no es romance, es el drama que se desenvuelve, desarrolla entre las ausencias y las presencias: nuestras, de Dios, de otros.

Hay vida, mucha, cubierta por la basura.

Alto contraste

Volvía del odontólogo el lunes por la mañana calurosa pero aún no agobiante. No andaba la línea D del subte y tuve que cambiar el recorrido. Tomé un colectivo hasta Barrancas de Belgrano, con la idea de combinar ahí con el tren.

Por Barrancas pasan cientos de colectivos y varios más salen de ahí. Si bien no ando habitualmente por ese lugar de Belgrano, tampoco me resulta ajeno. Veo una Santa Rita en flor, al lado de una antena satelital, y saco la cámara, porque me parece que merece un par de fotos. Busco en encuadre, me muevo rodeando una pila de basura medio hedionda, encuadro, saco.

La basura se mueve. Debajo, entre cartones propios y basura que se fue sumando gracias a los transeúntes, había una persona. Y no es cuento.

Modern Family

Encontré este dibujo en algún lugar de la web, no me acuerdo dónde. Por muchas, demasiadas cosas, me pareció más que acertado, sobre todo este año.

Me recuerda que venimos, los cristianos, de un origen "irregular", que no es "modélico" sino que rompe con un modelo de lo esperable. ¡Vamos!, si hasta José quiere escaparse porque cree que su prometida lo engañó. Si él no se hubiese hecho cargo, María y el nonato hubiesen sido apedreados por quienes cumplen las leyes religiosas. 

Me recuerda que venimos, los cristianos, de uno que nace, vive y muere pobre, descentrado, descastado: campesino de Nazaret, obrero, predicador itinerante, amigo de cobradores de impuestos y prostitutas, juzgado y condenado por anunciar que Dios es Padre y quiere cuidar/estar/reinar.

Me recuerda que el que nace es este que, a pesar de haber sido manoseado, malanunciado, instrumentalizado, usado, sigue siendo uno de los personajes más reconocidos por la humanidad, cristianos o no cristianos. Que pese a los manoseos, hay algo en él, en su persona, en su palabra, que sigue siendo proyecto de muchos de a pie, simples, hermanos.

Me recuerda que siempre hay misterio que se escapa. Por suerte.

Perfect matches

Hay cosas que parecen hechas para estar juntas:

Belle and Sebastian para andar en bici un día de sol.
El pan negro para el jamón crudo.
Las almendras para el queso azul.
Friends para un almuerzo/cena a solas.
El aroma de los jazmines para el verano.
La trilogía de pelis de El Señor de los Anillos para el mes de enero.
El olor a Hawaiian Tropic para la playa.
Un buen libro para un mejor sofá.
La "manta para ver pelis" y el té.

Sigue la lista.

Teología barata y zapatos de goma

Casi un mes después del rescate de los 33 mineros chilenos, en las antípodas, morían 29 mineros (http://www.elmundo.es/elmundo/2010/11/24/internacional/1290569360.html). Casi no tuvo difusión el hecho. Casi un mes más tarde, por cierto ¿respeto?, escribo algo.

Aclaro: ambas cosas me causaron emociones, diversas, por cierto. Pero como aún en medio de las emociones me salta lo racional, avanzo.

Me resulta casi parabólico: la cantidad de personas, la situación, la antípoda. Me resulta irónico que lo que calificaron tantos como milagro quede desdicho o al menos cuestionado por lo que tantos calificaron como tragedia.

Como parábola paradójica es medio significativa: ¡Dios existe!, decían algunos mientras salían los chilenos. ¿Qué dijeron estos mismos ante la muerte de los neocelandeces?. Saldría en primer lugar "Dios no existe", pero hete aquí que como ambas situaciones pueden anularse (como cuando despejábamos X en el colegio, aunque acá los sobrevivientes ganan por 4 a los muertos), volvemos a encontrarnos ante el misterio y la incógnita,

Digo: más allá de Dios, dios o los dioses, a quien podemos y debemos interpelar, gritar, agradecer, pedir, clamar, persiste el misterio. El de Él/la, el nuestro. Y las racionalizaciones no lo abarcan. Deo gratias.

Belleza a la vuelta ll

"Lo maravilloso de la convivencia de lo bello y lo feo... Aunque me parece que es más fácil tolerar la convivencia de la dualidad estética en la naturaleza que en las personas...no?". Comentaba Vale en la entrada de ayer. 

Claro, Vale (hago como que dialogo con vos, pero es conmigo, con vos, con otros/as). Lo pensé mucho por ese lado, sacando las fotos, pensando, escribiendo... Lo pensé y lo pienso, le doy vueltas, lo miro, lo giro.

Me sale -¿como excusa?- distinguir fealdades: las hay algunas peores, más feas, que otras, sobre todo porque el ser humano puede elegir afear-se: es capaz de elegir lo malo/feo y me acuerdo de otra entrada: http://robertotelopidoporfavor.blogspot.com/2010/02/la-belleza-salvara-al-mundo-ii.html.

Agrego, quizás, que la "basura" del ser humano puede ser evitada: así como podemos no tirar los papeles al suelo, también podemos evitar otras cuestiones que basurean, que afean. Hay -muchas veces- responsabilidad en la basura que producimos. Eso es lo que me causa (¿nos causa?) más rechazo. Suelen ser fealdades personales, que en algún punto comenzaron eligiéndose... No sé, sigo girando en el tema.

Belleza a la vuelta

Viernes, 6,00 am, ya un calor espantoso sobre Bs. As.. Encima, empezaba el día yendo al velorio del esposo de María, una señora vecina. Cero ganas...
Café y ducha como para despertar un poco y echar los últimos vestigios de sueño. Reviso el correo mientras tomo el café, leo los titulares. Todo como siempre.
Bajo, agarro la bici, total es acá cerca, a menos de dos kilómetros.

Llego, saludo, rezo un poco, me quedo un rato... Tengo que volver, porque a las 8,30 hay un encuentro con el personal del apoyo escolar y estoy justo de tiempo. Cazo la bici y cambio de camino, buscando las calles menos transitadas.

Una alambrada plena de campanillas en un terreno baldío me hace frenar. El verde, los violetas, lo inesperado de algo tan simplemente bello me descoloca apareciendo en medio de la basura y el abandono. Medio casualmente, ando con la cámara de fotos. Saco unas cuantas. Sigo camino; más flores, más basura, más fotos.

No quiero perder esta sensación: lo bello y lo feo en convivencia al alcance del ojo. Ojalá pudiese hacer eso con todo y todos. Ojalá pudiésemos.

Humille, maestro

Me falta poco para terminar -lo había mencionado-, Las seis esposas de Enrique VIII, de Antonia Fraser. Es un libro histórico que pone la mirada, como dice el título, en las cónyuges reales no en el rey. Cuando allá por segundo año de la secundaria me crucé por vez primera con este señor, me fascinó. Lo sigue haciendo y no sé porqué.

Resumiendo su derrotero matrimonial:

• Catalina de Aragón -hija de Fernando e Isabel de España, tía de Carlos V, viuda del hermano de Enrique: muchos títulos): divorcio
• Ana Bolena: decapitada.
• Juana Seymour: muere luego de dar a luz al ansiado heredero varón.
• Ana de Clèves: divorcio.
• Catalina Howard: decapitada.
• Catalina Parr: lo sobrevive... él, claro, muere.

Lo gracioso es ver cómo detrás de cada matrimonio, Enrique teje una realidad que lo favorece, lo apaña, lo defiende. Todo una movida que abarca la creación de la Iglesia Anglicana, que se desprende de la Romana, la vida o muerte de los que se oponían a la real voluntad o al soberano capricho (cambiante como el clima en época de calentamiento global), el encumbramiento y caída de personajes que ayer eran cercanos y mañana enemigos...

Pienso: no todo tiempo pasado fue mejor.

Barajar

Cada tanto colapsan los planetas dentro de la cabeza.
Cada tanto, las seguridades se desacomodan y las certezas interrogan.
Está bueno y da vértigo, las dos cosas a la vez.
Volver a mirar, repensar, ajustar, afinar.

Tá bueno, también ver qué queda, en qué lugar, con qué fuerza.
Derrocar ídolos ideológicos; idolatrar ideas e ideales.
Desterrar respuestas que quedan chicas.
Instalar preguntas serenas y grandes.
Apostar.

Guilty pleasure ll

Buscando baterías recargables para un aparato (son más eco friendly y a, a la larga, más baratas), paso por una librería de usados. Imposible no entrar. Imposible no revisar. Imposible no encontrar algo que me guste. Imposible -si tengo dinero- no comprarlo.

Por la módica cifra de $10 (u$s 2,50) consigo La resistencia, de Sábato. Lo leí hace más de diez años, lo presté, no volvió. Ahora sé que lo tengo, no sé si lo releeré, pero ¡sé que lo tengo!. Es de esos libros que me parecieron necesarios, fundantes.

Había otros, quizás, que hubiese querido comprar. Elegí este, conocido, bueno, con peso. Cuando me iba, lo puse sobre mi pecho, sosteniéndolo con una mano mientras con la otra me acomodaba el morral.

Podría jurar que me acarició. Ok, lo releeré.

Bajo tierra

Volvía en el subte, línea D, uno de los mejorcitos. Media mañana, así que venía no demasiado lleno. Como siempre, llevaba mi libro, para aprovechar el viaje. Leo hasta parado, si es que no estamos como sardinas.
Pronto me puedo sentar y veo que hay mucha gente leyendo libros.

La vista no me da demasiado, pero distingo a Sábato (y El Secreto también, bue...); hay uno con esas biblias de páginas con bordes rosados, evangélico, seguro; otros leen más allá, pero no llego a ver.  Cuando baja El Secreto sube Saramago y El viaje del elefante.


Vuelvo a mi libro (Las seis esposas de Enrique VIII, de Antonia Fraser).

Cada tanto levanto la mirada y me da placer ver que otros están atrapados en las palabras.

Sonidos

Si siempre hacemos lo mismo, siempre obtendremos el mismo resultado, dicen. A veces es cierto, a veces no. A veces, hacemos lo mismo, pero como el entorno cambia, varía el resultado. Otras, de maneras no buscadas, distintos caminos nos llevan a una meta que no queríamos y que volvemos a visitar.

También es cierto que las personas vivimos repitiendo un par de músicas de fondo -desconfianza, temor a la muerte, esperanzas, generosidad-, desde la cuna hasta la tumba. Y que estas "músicas de fondo" -por decirle de algún modo-, van impulsando o frenando en las opciones, los estilos, las búsquedas.

Eso, creo, que con algunos nos chirríen los oídos, con otros compartamos melodías sin notarlo, con otros seamos sinfónicos.  O con otros deseemos ser sordos.

Soldati

No es simple el análisis de los hechos, de ningún hecho. La pluralidad de miradas, de intereses, de posturas, de acercamientos, impide las lecturas simplistas. Sin embargo, son las lecturas simplistas las que ganan.

• "Son todos inmigrantes ilegales", decimos, y la mayoría de nosotros no es, precisamente, descendiente de mapuches o guaraníes.
• "No quieren laburar estos bolitas", cuando muchos de nosotros compramos y comemos las verduras que ellos cultivan.
• "Es culpa de Macri/de Cristina", como si así exorcizáramos las responsabilidades intermedias.
• "Hay que matarlos a todos", como si cuatro muertos no fueran suficiente horror.
• "Que se vuelvan": lo mismo dicen en Barajas, a veces, y nos da bronca.
• "Hay que confraternizar", seguro, pero si no nos sale ni para Nochebuena, que viene la suegra por dos horas.
• "Démosle tierra", sí, y también a tantos/as que aún alquilan y no pueden soñar con la tierra propia.
• "Mano dura con ellos/mano blanda con ellos", dos caras de la misma moneda.

No sé qué opinar, ciertamente. Pero sé qué no opino.

Escala humana

En mi barrio no hay supermercados de esos de cadena. Recién el año pasado apareció uno de esos súper chinos, aunque los dueños capaz sean norcoreanos. Las compras las hacemos en la verdulería, la carnicería, el almacén...  Lo más evolucionado es "lo de Alberto", un autoservicio en el cual te llaman por tu nombre, te conocen.

No tienen, estos negocios, la asepsia de los hipermercados ni la música funcional de Jumbo. El 2x1 no apareció aún, y la tarjeta de crédito es cuaderno donde se anota. Si no sabés cómo se prepara el brócoli, le preguntás a alguien en la cola. De paso, te enterás que alguno anda enfermo, cómo salió otro de una operación, el nacimiento de la nieta de otro, la escuchás a Carmiña pelear con Pepe, averiguás qué colectivo tomar para ir a Martínez.

Otra que la resistencia cultural.

En la sangre

Un ritual de la época de calorcito es ir a casa de Juan y Patu -y sus tres niños-. Tomar algo, compartir mesa, compartir palabras...

En un momento se me ocurrió preguntarles a los chicos, que tienen entre 6 y 8, cuál era el dibujo que más les gustaba: la respuesta duró cerca de 15 minutos, una narración coral sobre un animé: avatares, señores de los elementos, luchas y paces. Lo notable era la precisión en nombres -japoneses, raros-, alianzas, hechos. Casi como verlo con ellos.

Estos niños tienen una imaginación desbordada, contagiosa. Aparecen los domingos con alguna capa, dos palos, un antifaz, y un par de cosas más, inventan mil juegos y con mucha seriedad te cuentan de qué se trata, si es que querés oirlos. Tienen el arte de crear.

Patu pinta, Juan escribe: los chicos, sin pincel ni papel, también. Qué bueno.

Enemigos íntimos

Primero que nada, soy una persona higiénica: valoro la limpieza, de las personas, las cosas o de los lugares. Está bueno, claro. Segundo, me parece que lo que sigue es parabólico. Tómenlo así.

Procenex, Espadol, alcohol en gel, Lysoform, jabón con antiséptico, toallitas descartables con lavandina. Es para la piel. Para los adentros, Lacto bacillus, Actimel, noséquédefensis, vitaminas xyz... Gripes A, porcinas, gérmenes y virus.

Sacan a la luz por un lado, el miedo al exterior. No sólo la inseguridad tiene que ver con los ladrones o la violencia, sino con estos enemigos indetectables.

Sacan a la luz, por otro lado, la paranoia, siempre al borde del desborde, que nos hace creer que la creación nos es hostil, agresiva, que busca destruirnos.

Las defensas tan puestas en lo externo, con los antisépticos químicos, la seguridad privada, generan personas y pesonalidades paranoides y endebles.

Si tuviera un hijo, lo dejaría comer tierra, besar al perro, tomar del vaso del amiguito. Generaría anticuerpos contra la egoístis aguda y el ombligismo acentuado, al menos.

Game over?

Vengo riéndome de las repercusiones de Wikileaks y las supuestas filtraciones o "leaks"...
Me río de la "decepción" de algunos al descubrir que el país del norte no es tan bueno como parecía.
Me río de la lectura tendenciosa de algunos medios.
Me río que de que este señor, Assanges sea detenido por abuso sexual, como cuando a Al Capone lo detienen por evasión de impuestos.
Me río de la trascendencia y a la vez, de la intrascendencia del hecho.

El libro de Daniel (Dn 2, 31 y ss) trae un sueño de Nabucodonosor, descifrado por Daniel. El rey sueña con una estatua inmensa, que, de cabeza a pies, es de oro, plata, bronce, hierro, barro... Imponente, pero tiene pies de barro. Una simple roca la golpea en los pies y todo, oro, plata, todo, cae, se desmorona.

Muy lindo todo, muy brillante, muy imponente, pero sin fundamento sólido. Si compramos el cuento deslumbrados por el brillo, no es que nos engañaran, es que no supimos o quisimos ver.
Cuidado con las piedritas.

Por la plaza, meses después.

Juan es amigo.
Juan lee este blog.
Juan escribe.
Juan es juez en un concurso de fotografías.

Juan elige una foto, ganadora para él. La plaza de San Isidro, con público en la escalera. Termina un show de teatro en la plaza, los artistas guardan las cosas, la gente se está levantando.

Juan ve que entre el público estoy yo.
Juan recuerda haber leído sobre esa tarde, ese show, en este blog -http://robertotelopidoporfavor.blogspot.com/2010/05/por-la-plaza.html-.

Borges ríe en su tumba suiza.

Novedades de hace siglos ll

Para avanzar hay que parar. Y para ir hacia el mañana, mirar el ayer.
Así terminaba ayer y desde acá intento desenmarañar algo más de esta expresión medio paradojal. 


Cuando parece que la única manera de vivir es avanzar a cualquier precio, tengamos o no fuerzas, ánimos, deseos, ganas, parar es contracultural. Parar para encontrar-se-me-nos con el deseo, con lo vital, con las ganas profundas. Parar para mirar un cielo que atardece u oler los jazmines que estallan. Parar para poder ver si es inercia o vida lo que nos mueve.


Mirar el ayer más remoto, cuando no nos complicábamos e incluso antes que eso, cuando nuestros abuelos aún eran soñados por sus tatarabuelos. Cuando con menos éramos más, cuando la sabiduría estaba no sólo en lo rápido sino también en lo profundo.  Cuando al calor de la tribu, de la mesa, de la manta, la vida tenía paso humano, sapiencial, cercano.


Ahí, no esotéricamente, sino al alcance de la memoria ancestral, la sabiduría espera. Cerca.

Novedades de hace siglos

Occidentales y pragmáticos como somos, de un tiempo a esta parte muchos han re-descubierto el Oriente sabio; otros, se han puesto a escuchar a las culturas precoloniales, no sólo las americanas, sino también las africanas o las de Oceanía.

Por el costado de la espiritualidad o el ecologismo, algunas sabidurías ancestrales se nos hacen presentes y nos apresuramos a querer aprenderlas o aprehenderlas con la velocidad de una montaña rusa. No se puede. Hay que (il faut) desarrollar ritmos humanos, terrenos: amasar el propio pan, cosechar, aunque sea, un par de tomates, esperar el tiempo que no sabemos o podemos dominar.

Volver a la madre tierra que es sabia, al cuerpo que nos dice y nos cuenta, a la integración pacífica de nuestras oscuridades y luces, a escuchar el silencio, a pisar el césped.

Para avanzar hay que parar. Y para ir hacia el mañana, mirar el ayer.

Puros cuentos

-Tengo que escribir un cuento, disparó Loli, que está terminando su primer grado.

-¿Sobre qué?

-Lo que yo quiera. Voy a escribir de un programa que yo veo.

Empezó a escribir, me contaba, iba preguntando por la c o s, v o b... Un triunfo cada frase. Me divertía molestándola y proponiéndole otras posibilidades, otros desenlaces. Le costaba entender que los mismos protagonistas pudiesen hacer otras historias, pero entendía el juego.

Pensaba yo, luego: cuántos adultos sufren de algo parecido, del "monorelato", sin posibilidad o voluntad de otras posibilidades, otras miradas, otro final. 

Por eso, la Cenicienta sigue fregando pisos, esperamos que algún genio nos conceda deseos, o que aparezca el príncipe o la princesa que nos vuele la cabeza.... 

No, che, son puros cuentos.

Educar al soberano

Iba en bici en un día radiante. Tomo Avenida del Libertador, hacia San Fernando. Veo un afiche por el día internacional de la lucha contra el Sida, medio de reojo. Algo me "sonó" mal. Sigo pedaleando. Un par de cuadras y el afiche de nuevo. Listo.
Maximiliano Guerra, bailarín, pone la cara y la gráfica pregunta: "Si tengo sida, ¿bailarías conmigo?". Tantas cosas mal que no sé por dónde empezar. Veamos algunas opciones, varias y correctas de régimen de verbos.

• Tengo sida, ¿bailarías conmigo?
• Si tuviera/se sida, ¿bailarías conmigo?
• Tengo sida, ¿bailás conmigo?

Algo así, sospecho, es lo que quisieron decir.
 Entiendo que es más urgente la campaña preventiva y educativa acerca del VIH, pero: ¿cuántas personas vieron eso antes que estuviese en la calle?. ¿Nadie notó que estaba mal?. ¿Lo notaron y no les importó?.
Quién sabe, pero creo que hubiese estado bueno (subjuntivo, pretérito pluscuamperfecto; acción posible en el pasado, anterior a otra) que alguien lo notara y evitara (seguimos con el subjuntivo, pretérito imperfecto) el error.
Al fin y al cabo, la educación debe ser integral, ¿no?.

Escuchá, dale.ll

De cuando en cuando, por suerte, se produce ese milagro del encuentro, de la palabra con peso, no pesada. De la palabra que es vehículo más que obstáculo.
Y es milagro, digo, porque produce algo inesperado, nuevo. De pronto, se crea un espacio, una realidad nueva que trasciende y abarca a los dialogantes, a los dicentes/escuchantes.

Se logra de cuando en cuando, decía. No depende de nuestra voluntad: podemos poner los medios para que suceda (o no suceda), pero no podemos forzarlo. Debe devenir, aparecer, y ahí ser cuidado y celebrado.
Quizá es eso lo que me molesta y violenta en quienes quieren embarazar mis palabras con otros sentidos, o sacarlas con fórceps, o vestirlas con pañales que nunca les hubiese puesto.

Hush, baby, hush, don't you cry tonight.

Escuchá, dale.

Mucho, mucho de mi laburo, de mi vocación, además, tiene que ver con la palabra, con decir, con escuchar, con responder, dialogar. Los que leen estas líneas más o menos habitualmente ya lo saben.
Creo que la palabra es la que porta algo de nuestro misterio -"palabra de pie", llaman los guaraníes al ser humano, nos recuerda Bordelois-.

Más por raye personal que por virtud, trato de hacer de la palabra vehículo, tanto mío como ajeno. Por eso gozo cuando puedo recibir la palabra de otro, o cuando otro recibe la mía. Por eso deploro si no entiendo, no comprehendo al otro, a la otra; por eso me violenta cuando malescuchan lo que emito.

Ay, si bajásemos volúmenes y ayunáramos de palabras huecas...